“斯维里加洛夫。”有一个人从隔壁房间里嘶哑而冷淡地回答。
拉斯柯尼科夫不由得大吃一惊。
“斯维里加洛夫？斯维里加洛夫自杀了？”他大声惊呼。
“怎么！你认识斯维里加洛夫？”
“是的……我认识……他是不久前才……”
“是呀，是不久前来的，妻子死了，是个放荡不羁的人，突然开枪自杀了，而且那么丢脸，简直无法想象……在他自己的笔记本里留下了几句话，说他是在神志清醒的情况下自杀的，请不要把他的死归罪于任何人。据说，这个人很有钱。请问你是怎么认识他的？”
“我……认识他……我妹妹在他家里做过家庭教师……”
“哦，哦，哦……这么说，你可以跟我们谈谈他的情况了。你没有怀疑过他会自杀吗？”
“我昨天见过他……他……喝了酒……我什么也不知道。”
拉斯柯尼科夫觉得，好像有什么东西压到他的身上，把他给压住了。
“你脸色好像又发白了。我们这儿空气太闷了……”
“是的，我该走了，”拉斯柯尼科夫含混不清地说，“请原谅，我打扰您了……”
“哦，你说的是哪里话，请常来！非常欢迎你来，我很高兴这样……”
伊利亚·彼特罗维奇甚至伸过手来。
“我只不过想……我要去找扎梅托夫……”